27! V'là la mort!

Kevin regarde Basquiat à Radio-Canada. M'en parle par iChat durant les pubs. M'intéresse. Le compare à Zilon. Je découvre que le type a overdosé à 27 ans. Notes pour une énième réédition de Vautour.

Ne pas oublier que mon K n'a que 25 berges: c'est moins rassurant de son point de vue.

Le bout de rôle de Christopher Walken en journaliste véreux lui rappelle ma vieille entrevue avec Robert-Guy Scully. Je lui envoie, histoire de lui rincer l'esprit avant d'aller au lit, le monologue de l'acteur dans Pulp Fiction, celui dans lequel il explique au petit Butch le sens et le poids symbolique de la montre qu'il lui remet, énumérant tous les enfers qu'elle a traversés et tous les culs dans lesquels elle a séjourné. Ça le fera rigoler. Ça lui changera les idées. Même s'il jure n'en avoir nul besoin. C'est peut-être vrai. Ça m'étonnerait. Mais quel ami serais-je si je l'écoutais?